Les Faux-Monnayeurs (Gide, André)

Chaque complaisance, chaque affectation est la promesse d'une ride.

Les âmes simples comme celles d'Azaïs sont assurément celles qu'il m'est le plus difficile de comprendre. Dès qu'on est un peu moins simple soi-même, on est contraint, en face d'elles, à une espèce de comédie ; peu honnête ; mais qu'y faire ?

A mesure qu'une âme s'enfonce dans la dévotion, elle perd le sens, le goût, le besoin, l'amour de la réalité. [...] L'éblouissement de leur foi les aveugle sur le monde qui les entoure, et sur eux-mêmes. Pour moi, qui n'ai rien tant à coeur que d'y voir clair, je reste ahuri devant l'épaisseur de mensonge où peut se complaire un dévot.

Si le sel perd sa saveur, avec quoi la lui rendra-t-on ?

Bien des choses échappent à la raison, et celui qui, pour comprendre la vie, y applique seulement la raison, est semblable à quelqu'un qui prétendrait saisir une flamme avec des pincettes. Il n' a plus devant lui qu'un morceau de bois charbonneux, qui cesse aussitôt de flamber.

Ah ! si vous saviez ce que c'est enrageant d'avoir dans la tête des tas de phrases de grands auteurs, qui viennent irrésistiblement sur vos lèvres quand on veut exprimer un sentiment sincère.

Il n'est jamais longtemps le même. Il ne s'attache à rien ; mais rien n'est plus attachant que sa fuite. Vous le connaissez depuis trop peu de temps pour le juger. Son être se défait et se refait sans cesse. On croit le saisir... c'est Protée. Il prend la forme de ce qu'il aime. Et lui-même, pour le comprendre, il faut l'aimer.

Valoir exactement ce qu'on paraît ; ne pas chercher à paraître plus qu'on ne vaut... On veut donner le change, et l'on s'occupe tant de paraître, qu'on finit par ne plus savoir qui l'on est…

Il l'a tué. Et après, il a volé. Et après, il a dissimulé. Tu vois où ça mène. La dernière fois que je l'ai revu, il était devenu menteur. Fais attention.

Sensualité, dépit, vanité, quelle prise sur lui cela donne !

Je me défie des sentiments qui trouvent leur expression trop vite.

Quand nous sommes jeunes, nous souhaitons de chastes épouses, sans savoir tout ce que nous coûtera leur vertu.

- Eh bien ! accordez-moi que c'est une triste chose, lorsque l'amour, au lieu de faire la félicité de la vie, en devient la calamité... C'est sans doute ainsi que Dieu nous aime.

Quand, après le laïus, ils se sont mis à parler entre eux, nous avons remarqué, Armand et moi, que quatre de leurs phrases sur dix commençaient par : "Je parie que tu ne..."
- Et les six autres ?
- Par : "Moi, je..."

Hélas ! la plus lamentable carence, celle du caractère, est cachée, et ne se révèle qu'à l'usage.

Plutôt que répéter sans cesse à l'enfant que le feu brûle, consentons à le laisser un peu se brûler.

On dit qu'il est des routes sur la mer ; mais elles ne sont pas tracées…

Vivre sans but, c'est laisser disposer de soi l'aventure.